A la atención de M80 Radio

La voz de Joaquín nos abría esas ventanas a la nostalgia, nos traía recuerdos o nos contaba una historia de tal modo que hacía de los oyentes partícipes de la misma. De repente, esa ventana se cerró de golpe, de un día para otro, sin ninguna explicación, dejándonos totalmente confusos. Pero de la confusión pasamos a la indignación, cuando nos enteramos de los modos con los que habían hecho callar a Joaquín. Y la indignación aumentó cuando otra ventana, la del chat a la que nos asomábamos muchos gramonautas y hablábamos de nuestras cosas, también se cerró "misteriosamente". En dicho chat participaba Mariajo, la productora del programa, otra a la que también han callado de manera fulminante. Ella no sólo se ocupaba de aclarar cualquier duda, también leía los sms y junto a Joaquín, formaban una pareja profesional bien avenida. Y aunque Joaquín no chatease, bien es cierto que nos leía, nos saludaba e incluso nos hacía comentarios en antena sobre lo que nosotros decíamos.
Ahora nos anuncian que el programa volverá con otro locutor, pero mucho me temo que ya no será como antes, que el programa perderá mucha de su magia sin Joaquín y sin Mariajo.
¿Cómo decía la voz esa grabada cuando ponían una canción? ¿Esta es su elección? Pues nosotros elegimos que vuelvan Joaquín y Mariajo.

Los inocentes de siempre

Dijeron que la guerra era de liberación, que iba a durar poco, que la población civil no se vería afectada, que el futuro iba a ser mucho mejor...y sin embargo, los inocentes de siempre pagaron un alto precio por su "libertad". Inocentes como Alí, un niño de 10 u 11 años, al que una bomba le dejó sin brazos y sin piernas, inocentes como todos los niños que mueren en las guerras, o quedan lisiados de por vida o marcados a fuego en el alma. Inocentes como los niños soldado que sólo han visto muerte y destrucción y son los primeros en atacar mientras los "valientes" señores de la guerra están en la retaguardia jugando con sus vidas. O los niños bomba, que bajo la promesa de un paraiso se autoinmolan en cualquier puesto de control. ¿Pero que Dios o como quieras llamarlo va a aceptar semejante muerte?.
Hoy es el día de los inocentes, exactamente igual que ayer, exactamente igual que mañana y mientras tanto, todos los Herodes actuales seguirán tan panchos en sus palacios.

El poeta frustrado

EL POETA FRUSTRADO

Hojas en blanco desafiantes,
un poeta frío y frustrado,
todos los demás expectantes
para ver quien acaba antes derrotado.

Una batalla libro cada día,
dejando sangre en cada verso.
Cada poema es una agonía,
una eterna lucha en la que estoy inmerso.

Doy a luz a este poema que hiere,
hoy he parido versos de nieve,
abortos de letras que nadie quiere,
agua ardiente que nadie bebe.

Soy un poeta frustrante,
soy un poeta frustrado,
soy un poeta amante,
soy un poeta desenamorado.

Ni la pedrea oye

Fijo que dentro de poco ligo, porque lo que es en el juego soy muy desafortunado. Bueno yo no, mi padre que es el que compra, que yo soy como el del chiste que le pedía todas las noches a la Virgen que le tocase la lotería y sólo le pedía eso, el gacho, siempre antes de acostarse, decía:"Virgencica, que me toque la lotería,Virgencica que me toque la lotería..." hasta que ésta muy harta ya, se le apareció una noche y le dijo:"Vale, te toca la lotería...¡pero leche, cómprate un décimo o algo!".
Así que en el Día Nacional de la Salud(porque esa es la excusa que pone todo el mundo cuando no le ha tocado nada,como aquí el menda:"mientras no nos falte salud..." y una mierda, yo quiero enfermar así con los millones que me podrían haber tocado seguro que me curaba en un periquete) pues si hay que felicitar a los premiados se les felicita y si no, estoy hablando con mi asesor de inversiones para convertirme de alguna forma en accionista de la Bruja de Oro...

"Tristes guerras" de Miguel Hernández

Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.

Tristes armas
sino son las palabras.
Tristes, tristes.

Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes, tristes.

-Miguel Hernández-

Navidades en Madrid, Navidades de ausencias

Triste Navidad, la nieve se viste de luto, el frío es más frío y la soledad es enorme. A Papá Noel le faltan niños, a los Reyes Magos por ser de Oriente los detuvieron en la aduana. Los trenes de juguete dejaron de soñar con convertirse en trenes de verdad y los trenes de verdad perdieron su inocencia de golpe un once de Marzo. Decía un poema de Alberti que Madrid late con pulsos de fiebre, ahora su corazón fue golpeado de lleno y con él el de toda España. Aunque esto parece haber sido olvidado y de nuevo nos vemos invadidos por miles de anuncios que nos hablan de felicidad, de estar juntos, de comprar como posesos. Y para lavar su conciencia, patrocinarán telemaratones para apadrinar niños que afortunadamente están muy lejos y así nos podemos olvidar del dolor que tenemos aquí al lado. Pues no, no lo van a lograr. En estas fechas recordaré no sólo a las 192 víctimas mortales de los atentados del 11-M, también recordaré a sus familias, a los heridos, a los que no les pasó nada físicamente pero sin embargo están pasando de todo moralmente,a todos que ayudaron a estas personas. También recordaré como España parecía de verdad un país y cómo en 9 meses sus políticos la convirtieron en un patio de colegio, acusándose los unos a los otros y no investigando nada.
Triste Navidad en Madrid, Navidad de ausencias...

La Gramola

Sólo espero que no sea cierto, que todo sea un bulo. Pero ayer dijeron en el chat de la Gramola que ya no iba a haber más programa, nunca más. Soy oyente de la Gramola desde hace mucho tiempo y gramonauta desde hace poco. Gracias a este chat he conocido a gente maravillosa, algunas de ellas en persona, como Anica,como Bea(o Lucía),como Edda, como...en fin, la lista sería interminable, pero a todos les doy las gracias.
Y todo esto lo ha provocado la Gramola para bien o para mal. No sé si seré ca paz de expresar lo que significa este programa de radio para mí. Es más que eso, sois todos vosotros, más de una vez he soñado con que la Gramola venía a Zaragoza y Joaquín se pasaba entre el público y yo levantaba la mano decía mi nick gramolero y os dedicaba una canción a todos vosotros, a todos.
En fin, solo espero que no sea verdad, que no se cierren para siempre todas esas ventanitas que la Gramola nos abría. Sólo me queda por decir, lo que decía siempre cuando me despedía del chat: Que os sople el viento a favor.

A pesar de todo

A pesar de todo, a pesar de que no corren buenos tiempos para la esperanza, a pesar de que el llamado espíritu navideño suena más bien a anuncio publicitario o a película hollywoodiense, a pesar de que un 11 de marzo unos animales destrozaron a muchos y que esos muchos no podrán celebrar la navidad con sus familias, a pesar de que estas familias han asistido a un espectáculo vergonzoso en el congreso de los diputados, donde incluso se han oido risas,¡risas!, ellos que tienen el corazón roto, a pesar de que otros bestias no sepan que es navidad aunque en su tierra se celebre igual que en el resto de España y pongan bombas o traten de hacerlo o algunos en su nombre gasten bromas macabras. A pesar de todo y de todos,yo, Borja Hernández Gonzalo, nacido en Zaragoza, el 21 de Enero de 1977 os desea una Feliz Navidad y un Próspero Año Nuevo.

Hoy ya no es tu cumpleaños

Hoy ya no es tu cumpleaños. Hoy ya no te llevaré el desayuno a la cama, ni estaré nervioso por si he acertado con el regalo o no(ya sabes que nunca sabía qué comprarte aunque me decías que lo importante era el detalle). Hoy nadie te podrá decir que aparentas menos años, que pareces más joven( porque ya serás por siempre joven para toda la eternidad). Hoy ya no hay comida especial, ni llamadas de teléfono. Hoy podría ser un día como otro cualquiera y sin embargo...
Felicidades, donde quiera que estés. Ahora me acercaré a verte, espero no perderme como en el poema que escribí...

Perdidos en el cementerio

PERDIDOS EN EL CEMENTERIO

Duermes con un camisón eterno.
Callas, te pusieron una mordaza infinita.
Sientes, el silencio hecho piedra.

Perdida en el cementerio,
¿ Quién son los que están vivos?
¿ Quién son los que están muertos?

Despierto, soy un sonámbulo del tiempo.
Hablo con la boca tapada y los ojos ciegos.
No siento más que vacío y vacío me quedo.

Perdido en el cementerio,
¿ Quién son los que están muertos?
¿ Quién son los que están vivos?

Agua y fuego, tierra y cielo,
piedra y viento, flores y desierto,
todo es poco para este dolor tan fiero.

Perdidos en el cementerio,
donde mueren los vivos,
donde viven los muertos.

O sea...

O sea, es que me parece superfuerte. Este viernes van a estrenar la película del asombroso mundo de Borjamari y Pocholo y no voy a cobrar los royaltis, es que me parece supermegamal, sabes? Estoy superindignado tanto que ya no sé si ir a esquiar este finde a Baqueira Beret, de verdad te lo juro. He hablado con mi papá y dice que no me preocupe para nada, que si eso me deja para mí solo y para todos mis superamigos, el chalet de la Moraleja. Es que tengo un papi superideal, el otro día va y me dejó jugar al pádel con Chema y yo le dije que si podía invitar a su hijo al chalet y me dijo que sí,¡a que es megafantástico! De verdad es que no concibo como no quiso volver a presentarse a presidente del gobierno, con lo supersencillo que es el hombre.
Pues nada, lo de esquiar lo reservaré para fin de año aunque creo que mi papi tiene una supersorpresa preparada ¡y a lo mejor vamos a los Alpes suizos! Os lo juro por Snoopy que no puedo de la emoción...